"A la vida es necesario brindarle la elevación exquisita, la rebelión del brazo y de la mente" Severino Di Giovanni.

viernes, 8 de febrero de 2013

Un textazo sin título recibido en el correo del blog.

Quiero compartir este pedazo de texto que alguien anónimx envió al correo electrónico de este blog, adjuntando el enlace de donde al parecer lo sacó (blog "La vida rima", aquí). Antes de nada, ¡muchas gracias por enviarlo! No lo conocía y ha sido un placer leerlo. La entrada lleva por título "Grecia 2008", por lo que supongo que el texto es una de tantas reflexiones surgidas por entonces pero de todos modos, es perfectamente válido para cualquier otro momento y no necesariamente hace referencia al Diciembre, sino que con una prosa tremenda ilustra este desastre que es el mundo moderno y la nueva revuelta que intenta asaltar sus propios palacios de invierno:

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Un día salisteis a organizar la mentira y os quedasteis con la calle. Dijisteis "Esto sí y esto no" como si pudierais decidir qué flores eran bonitas a los ojos de todxs. Opinasteis con la mano en la espalda y el cuchillo en la mano bien preparado para todxs aquellxs que no estaban dispuestxs a daros la razón. Hicisteis que en los ojos de la buena gente creciera un hálito de decepción ante la muerte natural de la magia y luego os jactasteis de ello en páginas y páginas de historia a las que cambiasteis los adjetivos.

No esperaréis, ahora que llueve ácido sobre vuestras sonrisas, que vayamos a reíros las gracias pese a todo, con este odio infundado después de que violaseis siglos de mujeres que se partieron el pecho por parir un/a niñx que no fuera como vosotrxs, no esperaréis que pongamos la otra mejilla como nos enseñasteis porque todavía arrastramos vuestras pesadillas en nuestros cajones de noche.

En esta tarde de vigilia y costumbre vamos a quitar los platos de la mesa y a comer con las manos y a mancharos de una puta vez el mantel con nuestra comida, con vuestras sobras.

En el destino de la paredes alguien solo soñó con muros, con dioses engreídos que no venían a nuestros cuentos, que no nos hicieron felices y sobre todo que no necesitábamos. Traficasteis con nuestros miedos hasta prohibirles el derecho de llorar por las noches, nos hicisteis tan planxs como vuestros espejos y después nos juzgasteis por nuestras arrugas.

Preguntarás ¿qué es esto? y yo puedo contestarte: un campo de tempestades. Porque detrás de cada robo en los ojos de la gente se acumularon lágrimas, y en cada universidad que entrasteis a quemar libros, en cada calle con fusiles a la puerta, en cada peldaño de sangre que pusisteis a la historia hubo un/a testigo que no va a callarse ninguna de las costillas rotas que le partisteis, la marca en la frente de vuestros cañones nos dibujó una mirilla en el pensamiento y ahora os señalamos con la pluma porque su peso es mayor que el de vuestras pistolas. Usamos paletas de colores para dejar en ridículo vuestra triste escala de grises, bailamos con las trompetas de vuestros desfiles y nos quitamos la ropa para que os avergoncéis de la sombra de vuestros uniformes.

Llevo el color de la tierra en los ojos, y es por eso que puedo dudar de las raíces que vendéis como bandera. Hablo, con el descaro que me da haber aprendido mirando rostros de alfombra en los vagones del metro. La libertad de llorar a la hora que se precie me da qué pensar que sólo lloraréis el día en que todo esté perdido.

Detrás de cada folio lleno de leyes hay un ejercito de dedos inquietos deseando llevaros la contraria, hay un millón de resacas que olvidasteis cuando os pusisteis a especular con las mareas, hay todo lo que pensasteis que jamás ocurriría.

En el despertar del niño solo se oirán nuestras palmas, en el final de la noche serán nuestros gemidos lo que quede.

Espero que os hayáis preparado para el olvido, porque él se ha puesto de gala con nuestras mejores tumbas, chaqué y corbata para recibiros.